Jardin

L’amour et la douleur dans le wagon du même train, le thé amer et le miel, la rudesse et la tendresse, compagnons de chaque acte... Chaque homme est un jardin en lui-même... à côté de lui un autre jardin vit, respire et dort... Chaque jardin dans son petit morceau du monde, vit, grandit, s’attriste, fleurit... Tu m’offres un sourire depuis l’horizon des papillons, le silence des pins des longues allées, les conversations silencieuses, les petites histoires... jusqu’à cet étrange cap de l’espoir et les champs magiques de ma Pauline... Je t’appelle pour que nous écoutions encore les chevaux qui descendent du sommet de la pente du chemin de pierre, pour allumer un feu contre chaque hiver et la neige profonde. Pour descendre jusqu’à la mer qui dort en nous et les trottoirs de la ville, les places et les hirondelles... et plus loin jusqu’à l’abricotier qui n’existe plus mais qui fleurit encore en nous... et revenir vers le jardin au nord du monde où tu te souviens des oiseaux, des couleurs... des nuages... et des voix d’enfants... Text Branka L